А бывало так, что я просто умирал.
Где-то в душе, тихо-тихо, незаметно.
Перед тем как уйти, я, как правило, забывал что-то очень важное. Скажем, свой душный и сладкий запах на твоих простынях или еще... Сигареты на память.
Ведь это так важно... так важно знать, что тебя ждут, когда ты уходишь. А если однажды ты не вернешься...
Глупый маленький человек сойдет с ума от своего крика. Глупый маленький немой человек...
А полупустая сигаретная пачка каждый день будет умирать на одну сигарету. И так пока я не вернусь.
Моя трагедия в том, что я возвращаюсь всегда. Но уже не к тем, кто ждет.