Парад маленьких фальшивых сердец.
Знаешь, если ты полюбишь меня, я тебя убью. Вот так просто и банально - убью. Это не безумие, это любовь. Это не смех, это похоть!
Знаешь, почему мы такие разные?
Ты своим экстремальным альтруизмом и я со "склонностью к вербальной агрессии"?
Не знаешь? Спроси себя и сам же ответь.
И то, что останется после сомнений, будет правдой.
А я отколю от сердца еще один кусочек и сделаю из него бабочку. Бабочку на шпильке моего замшевого сапожка.
Весна, дорогая Венера, весна.
Кстати, знаешь, чье это будет сердце?
Во мне наконец-то что-то изменилось. Мне хочется писать бессмыслицу и пить чужие стихи. Мне хочется прорвать кожу на лице, чтобы вы увидели, что на мне нет маски.
А Паук сказал, что я маленький и доверчивый.
А я сказал, что это проходит.
...и потом было такое глубокомысленное интернет-молчание (просто я варил кофе), и потом был нервный припадок (просто я переживаю за тебя), и потом был недописанный стих (на тонкой папиросной бумаге, я уже скрутил из него сигарку), и потом было много всего. Такого, что очень важно для меня и незаметно для вас.
Например, у меня на подоконнике распустился цветок.
И я узнал, где будет проходить парад маленьких фальшивых сердец.
Ты еще здесь? Останься. Ради меня.
Только не войди в привычку, хорошо? Или я перестану тебя любить.
Это значит...это ничего не значит.
Sic.