true horror story Давайте я расскажу вам сказочку о стране слепых. Уже немало умных людей жестко и с юмором высказывались на тему якобы-мудрости "в стране слепых и кривой король", а в короли все лезут и лезут, причем даже не от жажды славы и власти (об этих мы сейчас говорить не будем), а потому что - а жить-то как? Давайте я расскажу вам сказку о том, как зрячие живут в королевстве слепых, где главный слепец - король.
Ты живешь, как все, - по крайней мере, они не увидят ни твоих глаз, ни того, что ты ориентируешься на зрение. Ты иногда даже чувствуешь себя ущербным от того, что тебе недостпуно различие ста тридцати трех текстур цветочных лепестков на ощупь и сто пятьдесяти восьми запахов сирени на вкус. Зато тебе не нужны сто семьдесят восемь пособий о том "Как узнать, что впереди на дороге яма", и на твой взгляд это достаточная компенсация. Правда, только на твой - то что ты не догоняешь насчет запахов и текстур видят... простите, понимают все твои собеседники, а вот что ты в ямы никогда не падаешь и в деревья не входишь - никто не верит, считают, что ты пиздишь хвастаешься не по делу. Но ты-то понимаешь, что целые руки-ноги-голова компенсируют то, что сирень для тебя пахнет всего тремя разными способами, а красота закатов, хмарь облаков и - да-да - цвет тех самых цветов - то, что их лепестки для тебя, в общем, все одинаковы, и розу от сирени ты на ощупь отличишь разве что по размеру. Ты понимаешь, что видеть - проще, потому что не нужно пересчитывать лбом все деревья хотя бы вокруг собственного дома, чтобы запомнить, что (а) лучше не надо и (б) где все они стоят. Тебе даже иногда крамольно кажется, что сто тридцать три запаха и сто пятьдесят восемь текстур - это полная ерунда. И все-таки ты - взрослый умный человек, уважающий своих взрослых умных сограждан. Ты приучаешься говорить "какой сегодня теплый вечер!" вместо "смотри какой красивый закат!". Ты комментируешь оттенки запаха букета и говоришь "как много здесь цветов", только побренчав вазой об стол, чтобы все убедились, что ты узнал об этом, пересчитав их наощупь. Ты учишься не расказывать о звездах, о том, что земля круглая и о том, что ту твоего собеседника охренительная фигура, но большой фиолетовый горох на кислотно-зеленой тунике портит все впечатление. Потому что слепым людям можно впарить любую ткань, лишь бы сто двадцать вторая текстура оказалась именно такой, какой нужно. Ты даже находишь себе того, с чем хочется делить свои вечера и ночи, ты сидишь с ним на пороге дома, закрывая глаза, чтобы разделить его мир (и не ляпнуть чего-нибудь не того). но однажды, когда ты обнимаешь его за плечи и в мире все хорошо, ты задумчиво тянешь "какой сегодня охренительный закат" не понимая, что сказал это вслух. И долго слушаешь о том, какой ты подверженный странным иллюзиям идиот.
Впрочем, это, к сожалению, не самое страшное. Давайте я расскажу вам о том, как еще зрячие выживают в стране слепых. Некоторые закрывают глаза; говорят о том, что они пришли в эту жизнь, чтобы научиться различать сто восемьдесят пять текстур и двести шестнадцать запахов; стараются не пользоваться своим зрением и осваивают - с той или иной степенью успеха - те навыки, которым оно мешет. Впрочем, я уверен, что иногда они все-таки приоткрывают глаза, чтобы не падать в ямы слишком уж часто - окружающие все равно не заметят, что гни жульничают, а немногие зрячие только улыбнутся понимающе и пройдут себе мимо - им все-таки не по пути. Но есть и другой вариант. Есть зрячие, которые боятся видеть; которые боятся оговориться; которые боятся открыть глаза и увидеть ямы, деревья - и самый страшный обрыв из всех, бесконечное небо, которое всегда над тобой, куда бы ты ни пошел; и даже если запереться в доме, ты ловишь его отражение в окнах и зеркалах. И однажды они выжигают себе глаза. Чтобы не было так невыносимо. К сожалению то, что "потом" будет еще более невыносимо, ты и узнаешь только "потом". Даже зрячим дано видеть не все, особенно когда они сами пытаются не увидеть. А для зрячих такие калеки с выжженными глазами - одновременно кошмар и предостережение. В конце концов, умение видеть, не прикасаясь, для того и дается нам, чтобы учиться, не только пересчитывая лбами деревья.
Я не хочу заканчивать эту сказку на грустной ноте. Можно рассказать, например, о слепых, которые учатся видеть... но моя сказка - не о них. Она - о том, как живут зрячие в этом проклятом королевстве слепых, где такие красивые закаты и цветы, среди которых беспомощно бродят люди, умеющие различать тонкие текстуры и запахи, но неспособные обойти ямы на неизвестной дороге.
абсолютно никакого желания жить. делать что-то, общаться с кем-то, развиваться. я целыми днями сплю и нихрена не делаю, даже поесть забываю. какая-то часть мозга думат, что это должно меня волновать, да вот только не волнует нихера. ладно, я подумаю об этом завтра.
читать дальшеЗвучит как приговор. Как первый и последний выстрел в голову. Даже когда ты злишься, хмуришься, ругаешься матом - ты милый. Когда ты самовлюбленный, эгоистичный, наглый, замкнутый. Ты все равно милый. И наплевать, что там у тебя внутри завернуто в тонкую ткань сердца. Это как детский "секрет". Фантик от конфеты спрятанный под зеленый осколочек бутылки. Спрятанный в белом песке на берегу моря. Самый дорогой и ценный. Только песка так много, что однажды спрятав - уже не найдешь. Ка-а-ак банально, детка. Но все же, ты очень милый. И эти чужие люди со своими чужими ладонями. теплыми, холодными, ледяными и горячими. Гладят по голове, словно кота в дорогущем ошейнике. В ошейнике гораздо более дорогом, чем сам кот. Со всеми его лапами, ушами и хвостом. Теперь вы, люди, понимаете, как я себя чувствую? Хочется просто удрать. Желательно на край вселенной. Где нет никого. И тут же мелькает мысль, что лучше подохнуть от одиночества, чем в чужих руках. И губы складываются в улыбки. В странные/страшные?/уверенные улыбки. Ми-и-и-илый. Ты такой милый! Как это пошло. Это только мои пальцы. Не надо их трогать. Пусть они останутся чистыми. Стерильно чистыми. без чьих-либо прикосновений. Это мои хрупкие/острые?/нервные пальцы. Не надо их трогать!
Вы можете разговаривать со мной, шутить, играть в карты, курить, переписываться, обмениваться подарками. Только не загоняйте меня в этот угол, черт подери. Хочется выпустить когти и шипеть или кричать благим матом. Или просто кричать. Так, как умею только я. Когда голос обретает истеричность и пуленепробиваемось. Становится подобием преграды, подобием удара молнии, подобием взрыва. Коконом под огромным напряжением. И приходится уговаривать себя. Ну что ты? Ты как и прежде принадлежишь только себе. Себе и только себе. Никому больше. Ка-а-ак банально, милый.
вот ты говоришь, что я давно не была в церкви, а как я теперь моя посещать Святые Мессы, живя во грехе? приходить туда, где есть живой Бог, с ложью в сердце... это неправильно. мне больно, мне стыдно, мне страшно. словно я предала Бога. но я не жалею, нет. а ты? думаю, да.
чувааак, когда ты весь такой пафосный говоришь своему отражению в зеркале - "мне никто в мире не нужен", найди в себе силы сука признать - это ТЫ никому не нужен. никому в мире.
безумство погоды. эфирное время. и воздух горчит на губах. и стая уходит, а ты, к сожаленью, остался лелеять свой страх. наивный. седой. непрощенный. забытый. в ладонях – от счастья гроши. остаться собой. и блуждать в лабиринтах секундно-бессмертной души. тоска за окном. одиночество рядом. ему ты не нужен, а мне... а мне все равно. и последней отрадой – с волками смеяться луне. пощады не просим, не жаждем награды, не верим во всякую чушь.
...лишь спелая осень слезами из града стучится в гробы наших душ.
Все отпущенные сроки подходят к концу, я чувствую. Вас еще не задолбало то, что я постоянно сваливаю отсюда? Спешу успокоить - я тут остаюсь, буду появляться, кормить кошку и листать "Маленького принца", но вещи перетаскиваю в другое место. И еще. Не нужно мне писать "дай адрес". Захочу - дам. Нет - не обессудьте.