dilige et quod vis fac.
блять, до чего же он охуенен. особенно этот голос.
да чоужтам, если бы не голос, я бы просто разбил себе ебло фейспалмами и выкинул ме-2 с компа нахуй. ибо. вот очухиваетесь вы после двух лет комы. в галактике пиздец. друзья хуй знает где, но однозначно в опасности. и какой-то старый хрыч с небесно-голубыми имплантами в наглых глазах впаривает непонятную херь с общим посылом "а не поработаешь ли ты на террористическую организацию, шепард?"
самое обидное, что хрыч даже зассал встретиться с глазу на глаз. онли вирттрансляция на фоне гаснущей звезды, с сигаретой да стаканом вискаря - или он себе соку подливает? ну невозможно с таким похер-фейсом глушить литрами дорогой вискарь. в общем, у любого от такой картины пукан загорится. "пошел ты нахуй, призрак!" хочу сказать я за свою свежевоскрешенную шепард.
а гладковыбритая скотина смооотрит на меня глазами мартина шина. подносит к губам сигарету и внутри меня взрываются и гаснут звезды от неуместной сексуальности этого жеста. "шепард," - выдыхает он сигаретный дым, насквозь прошибая взглядом (ориентировочно 50 калибра). - "вы будете работать на цербер, шепард"?
дааа, сука, шепчу я по ту сторону монитора, наугад тыкая ответ между стандартными "я ваша навек" и "i should go". хоть на цербер, хоть на синие светила, о господи, ты только продолжай говорить, скотина, и оставь уже в покое чертов стакан, пока я не сошла с ума от контраста твоих смуглых пальцев и хрупкого стекла.
"окей, шепард," - говорит мартин шин с улыбкой дьявола, получившего душу. "сейчас я расскажу тебе о собирателях..."
и закидывает ногу на ногу.
кажется, мой стон был слышен даже в соседнем доме.
"мам, мне нравится мальчик. ему 74".
да чоужтам, если бы не голос, я бы просто разбил себе ебло фейспалмами и выкинул ме-2 с компа нахуй. ибо. вот очухиваетесь вы после двух лет комы. в галактике пиздец. друзья хуй знает где, но однозначно в опасности. и какой-то старый хрыч с небесно-голубыми имплантами в наглых глазах впаривает непонятную херь с общим посылом "а не поработаешь ли ты на террористическую организацию, шепард?"
самое обидное, что хрыч даже зассал встретиться с глазу на глаз. онли вирттрансляция на фоне гаснущей звезды, с сигаретой да стаканом вискаря - или он себе соку подливает? ну невозможно с таким похер-фейсом глушить литрами дорогой вискарь. в общем, у любого от такой картины пукан загорится. "пошел ты нахуй, призрак!" хочу сказать я за свою свежевоскрешенную шепард.
а гладковыбритая скотина смооотрит на меня глазами мартина шина. подносит к губам сигарету и внутри меня взрываются и гаснут звезды от неуместной сексуальности этого жеста. "шепард," - выдыхает он сигаретный дым, насквозь прошибая взглядом (ориентировочно 50 калибра). - "вы будете работать на цербер, шепард"?
дааа, сука, шепчу я по ту сторону монитора, наугад тыкая ответ между стандартными "я ваша навек" и "i should go". хоть на цербер, хоть на синие светила, о господи, ты только продолжай говорить, скотина, и оставь уже в покое чертов стакан, пока я не сошла с ума от контраста твоих смуглых пальцев и хрупкого стекла.
"окей, шепард," - говорит мартин шин с улыбкой дьявола, получившего душу. "сейчас я расскажу тебе о собирателях..."
и закидывает ногу на ногу.
кажется, мой стон был слышен даже в соседнем доме.
"мам, мне нравится мальчик. ему 74".
